Indisponível
Domingo. Uma noite de Verão escaldante em que um mínimo de conforto requer deixar-se a janela aberta. Acordei às cinco e meia da matina com a algazarra prolongada e estridente de uma gaivota que parecia estar a lutar pela própria vida. Levantei-me e fui à varanda investigar a razão para tanto estrilho e encontrei-a em cima de um poste da luz a pregar ao mundo como imagino que S. Francisco de Assis o fez aos peixes, ou como uma feirante com altos pregões: "quem quer comprar!...Ó menina venha ver, venha ver!..." Enfim, um dos charmes de viver numa ilha, tal como a neblina marítima e ter de atravessar pontes todos os dias. O meu marido, que estava deitado ao meu lado, nem deu pela barulheira da gaivota - continuou a dormir serenamente como se nada se estivesse a passar. Como é possível tornar-se tão profundamente indisponível? Deixar o mundo de fora dessa maneira tão eficaz quando ele te bate à porta tão insistentemente? Compreendo melhor agora o que descrevem as mães cujos companheiros não reagem, nem acordam sequer, com o choro penetrante e agudo de um recém nascido. Os homens devem possuir um impressionante mecanismo natural de bloqueio absoluto e incondicional dos sentidos, pelo menos do ouvido. E se formos a ver também do tacto, pois os sons do lado mais agudo da escala quando ultrapassam um certo nivel de decibeis são arrepiantes. Voltei a deitar-me e nem deu por mim. Engraçado pensar que se tivesse cometido um delito a meio da noite teria o alibi perfeito: "Onde estava às x horas?" "Estava na cama a dormir, o meu marido pode corroborar, sr. comissário".